January 2012
3 posts
Nerea Crespo
Quedas lejos.
Donde habitan
las intrínsecas cláusulas
que definen quién eres.
A años luz de aquí.
Allí donde
volátil y etéreo
no piensas en mí.
Y aquí,
larga
y negra noche.
Profunda,
como mis entrañas.
Oscura,
como mi alma.
Vacía,
como sin ti.
Aquí
de un allí tan lejano.
Aquí,
prostíbulo sin amante.
Bulevar de
quimeras apagadas.
Malabarista de
ensueños.
Aquí te...
Layla Martínez
Negábamos
el tránsito demente
de los pájaros en celo
hasta que se estrellaron
contra el cristal
de la ventana.
El vuelo histérico
de las mantis religiosas
hasta que fueron devoradas
por niños crueles.
Desde entonces
solo pudimos andar
de un lado para otro
con las pupilas dilatadas
como animales
recién atropellados.
*****
Layla tiene 24 años y escribe desde los 13, aunque hasta...
Ana Martínez Bautista
3ºC: LA EMBARAZADA
I
El sonido del aire que se acaba,
el sonido del llanto con cenizas
que se cuela en tu vientre y que os ahoga.
Después de nueve meses, se ha quemado
el mundo que crearon los dos juntos;
tan sólo hay fuego y miedo en ese niño,
y nunca verá nada, será siempre
ceniza dentro de otro cuerpo muerto.
II
Se había acostumbrado al medio acuático,
tanto que no esperaba
que antes de ver la...
December 2011
6 posts
Martha Asunción Alonso
Caprichosa
Todo empezó de niña.
La abuela te sacaba de la mano
por Gran Vía, con los leotardos nuevos,
inmune a todo frío. Casi todo.
Siempre te detenías frente al escaparate
de las muñecas caras, imposibles.
Y entonces, la punzada. Las ganas de gritar,
desgarrarles los trajes de princesa,
mía-o-de-nadie-se-mira-pero-no-se-toca.
Pegabas tus dos guantes al cristal, suplicabas,
...
Diva Gutiérrez Medina
CAMPOS AZULES
Ruedas de sal para doler y sanar los vértices de las llagas. Olas de biocarburante para barrer y alimentar las orillas del corazón. Vehículos de espuma para conducir y sangrar el fluído de la polinización. Mareas de escape para correr y expulsar las plumas de los corales. Alas de cristal para prender a contraluz los campos azules.
*****
Diva Gutiérrez Medina (Madrid, 1991) estudia...
Roger Vilanova
Cada beso, un suicidio
Los edificios malvas se extienden a cada lado,
una larga lengua negra atraviesa
con una cloaca al fondo
las caras que miran son blancas,
como montones de dientes,
con el calor todas las esquinas parecen comisuras blandas
y el aire que me llega al caer parece un largo
y tendido suspiro.
El color gris del bordillo me sorprende inerte,
Babeando un surtido de rojos...
Sandra Martínez
Disección de un corazón.
Mira los pájaros que hay detrás de los cristales
de ojos abiertos, disecados. Todos los desamparados animales. Todas las aves sin cobijo alguno. Todos disecados. Todos nuestros ojos, nuestras almas y corazones. Disecados todos. Por la fuerza gravitatoria. Disecados, nuestros nolatidos se noencuentran en las vitrinas. ...
Rodrigo Olay
AMERICAN DREAM
Cuántas veces soñé con no ser diferente,
yo quería ser sólo uno más en el grupo
y llevar la chaqueta del equipo de básket
para que una flexible animadora eléctrica,
de melena tan nueva y rubia que ocultase
sus espaldas trigales como recién llovidas,
aceptase entre risas de otras animadoras
mi propuesta nerviosa junto a unas taquillas
y viniese conmigo a la fiesta anual
...
Vuelve "Tenían veinte años y estaban locos"
En el aniversario de nuestra web y tras el éxito de la publicación en papel de Tenían veinte años y estaban locos por la editorial La Bella Varsovia (una selección de 27 autores menores de 27 años publicados anteriormente en este blog) volvemos con fuerza y ganas, con una segunda hornada de autores que os sorprenderán: Aitor Francos, Rodrigo Olay, Sandra Martínez, Diva Gutiérrez, Roger...
September 2011
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August 2011
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Constantino Molina
POÉTICA
Quemaría las bibliotecas que
hicieran falta y firmaría para
que Lucrecio o Yeats nunca
hubieran nacido
por volver a ver tus bragas negras
caer por debajo del vestido negro
hasta tus tacones negros.
*****
Constantino Molina nació en Pozo-Lorente (Albacete) en 1985. Desde que abandonó sus estudios de Humanidades ha trabajado como repartidor de guías telefónicas, ferrallista,...
July 2011
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Lucía Carranza
To be alive Escribo conmigo presente, me quiero ahorrar el futuro, el pasado se puede quedar allí. Yo soy el tiempo, un vaivén, un ejercicio no perfeccionado con el diávolo. Vivir es estar lleno de discontinuidades pero más aún de intensidades. No-vivir es la pasividad, ella nunca estuvo. Yo nunca me veré en la morgue del Callao, ni siquiera en sueños, para eso están mis compañeros. Yo me libro...
Marcos Ortiz Andrino
CONFESIONES EXTRAORDINARIAS
Pantalones pitillo
para sentir prieta tu piel.
huesos de acero
más ligeros.
Pintalabios rojo sufrimiento.
La vida pesa,
deshazte de ella y llegaremos a ser
lo que nunca nos dejaron ser:
Uno.
*********
Me llamo Marcos Ortiz Andrino. Nací el 20 de Junio de 1993 en Madrid. Soy mitad español-mitad estadounidense (puertorriqueño). Este año comienzo a...
Kevin Leonardo Castro Sosa
ATEMPORAL
Antes eras nada.
Eras la página cincuenta y dos del libro.
Eras la conjugación de un día nublado.
Eras revolver el guiso con el arroz.
Eras tabaco.
Olías a tabaco.
Sabías a tabaco.
Eras champagne de diez soles.
Eras piedra, papel y tijera.
Eras comezón en los ojos.
Eras el odioso bis antes del estribillo.
Eras azúcar.
Eras naranja con amarillo y blanco.
Eras manos...
James Duncan
pasá adelante del frío
la contraseña para entrar en esta casa del árbol es
“te odio”
ahora no puedo dejarte entrar hasta que dejes de fingir
se me olvidó
el apretón de manos secreto es así
una pistola a mi frente
un choca-los-cinco
contra nada todavía estoy aquí ********
James Duncan tiene 18 años y vive en Sidney, Australia. Le gusta sentarse en el agujero que hay...
Shaun Gannon
UNA ROCA GIGANTE DE MIERDA (UN POEMA QUE ESCRIBÍ EN UN MAIL) quisiera ser una roca una roca gigante de mierda estaría sentado en el mismo lugar por siempre y no me bancaría a nadie granito, quizás quisiera tener una vista a un valle o tal vez a una ciudad agradable para que pudiera contemplar mi dominio y decir, tipo ’sí soy dueño de ese dominio de mierda soy la roca de esa mierda’ ...
June 2011
3 posts
Laura B.
Se arrancó la piel
Grapada a las sombras de los lienzos,
La muchacha.
Y aunque palpitaban los pinceles
Que apresaban
Los caballos aun no dibujados
Afilada como un bisturí
La bañera era un útero
Y la leche mezclada con su sangre
Se sumergió
Vistiendo restos de pintura
En el agua anaranjada
Las mañanas pasaban tan rápido
Ninguna mano en los pinceles
Su cuerpo esculpido por la...
Carmen G. de la Cueva
Como todas las mujeres enfermas. Te daré un motivo. La frontera. Dos. El páramo. Para vivir como un pájaro en las lomas te daré unas alas. Para salvar los trazos enterrados te devolveré unos ojos. Has cruzado la ciudad para meterte en la bruma y el desierto se traga la culpa. Respira. El viento, salpicando tus raíces, te dirá de qué está hecho tu vientre. Antes de ser una cruz clavada en el...
Marco Aragno
Tu imagen se rinde al sueño
y se divide continuamente la pálida
cara que has dejado
en la forma de mis manos.
Porque has salido fuera de los nombres, ahora
y como desde un fondo
te adentras en la oscuridad de las cosas.
Pero creo que estás todavía aquí
si en esta celda sellada del tiempo
te retengo por el pelo
te agarro, porque te deslizas fuera del mundo
en el color que no hace...
May 2011
5 posts
Davo Valdés
Soy un fragmento de sombra cuyo reflejo
es la luz ciega de mi habitación.
Soy un fragmento de luz regado por la alcoba,
el fin es el abismo de mi cama. El fin es el abismo de mis ojos.
Me sumerjo en la agonía de los cuerpos. Tus cuencas vacías. Tres cuencas vacías.
Los ojos velados por la nocturna pasión de nuestras manos salvajes.
Pierdo el tiempo contando el rocío de tus párpados.
Pierdo...
Naira Perdu Molina
PAS D’EXCUSE
Ahora mi corazón está a salvo y seguro; Tiene por fin calor y cobijo. Pero sin que yo pueda entenderlo Se escapa cuando me descuido. Noto su ausencia de repente Salgo corriendo tras él y lo encuentro en medio de la noche mojándose en la lluvia cubierto de lava dolorido cogiendo frío sangrando y temblando de vida.
*****
Naira Perdu Molina (Almería, 1990) reside actualmente en...
Rocío Saavedra
EL ESCONDITE
El verano era para mí jugar al escondite
hasta las doce en la plaza del pueblo,
aunque ya no haya pueblo, ni plaza,
ni doce que se me resistan, y el escondite sea
tan sólo una ilusión que, a veces, me asalta.
Imagino, ahora que el verano como lo soñé está escrito,
que el tiempo busca el recuerdo para medirse.
Debo suponer entonces que he vivido,
que fui yo y no otra
la que se enamoró...
They were young too (V): Fernando Merlo
Las pupilas de Nafa
(hay en las sábanas
un sudor frío
no es hijo tuyo
es hijo mío)
Quién puede oírte con tanta pesadilla
Quién puede oírte con la muerte hasta los labios
cuajando telarañas en su nombre
Cómo poder acariciar un muslo
llegar lastimando los huesos
las rodillas y cada trozo vivo
con sangre
Solo
entre hombre y azucena lloras
lloras doliendo pensamientos estirando
las...
José Alberto Arias Pereira
A pelo/ Alopecia
Cuando entré en su vida
ya era tarde.
Había perdido el noventa por ciento
de sus capilares.
Dijo el cardiólogo dos palabras:
raro y grave.
Su sangre no quería salir del corazón,
por eso se habían quebrado las venillas.
El ungüento era caro y no garantizaba
que volviera a crecer el pelo.
Ingresó de urgencia en mi casa
que es el caos,
y entre latas y peluches
retumbó...
April 2011
15 posts
They were young too (IV): John Keats
¡Brillante estrella! si fuera tan constante
Estrella brillante, quien fuera tan constante como tu no en solitario esplendor colgada arriba en la noche y observando, con eternos párpados abiertos como el eremita paciente e insomne de la naturaleza. las aguas ondeantes en su clerical tarea de ablución pura de las playas humanas de la tierra redonda o mirando sobre la nueva mascara caida de nieve...
María Schmetterling
Once
Te apreté tan fuerte
que te saqué los ojos
y se me escurrieron
esternón abajo,
recorrieron el pinball bronceado
de mi Tierra Media,
atravesaron Cornualles
o un sujetador
en busca de Tar
y acabaron en una alcantarilla
jugando con melocotones
podridos,
a ti te dieron una ristra de cupones,
la minusvalía
y un perro que me muerde la oreja
al despertarme.
*****
María...
Lucas Ruppel
ELLA DICE
a Julia Zamora
i.
dice que con una luna afilada
en cuarto menguante cortó el pasado
que le sobraba y se hizo un vestido
(el mismo que usa todos los días)
ii.
dice que apoye mi mano en sus recuerdos
y que sienta
cómo patean
*****
Lucas Ruppel (1989, Bahía Blanca, Argentina) estudia el Profesorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur; ha ejercido el periodismo; traduce del...
Frances Dinger
COYOTE WILEY
El invierno casi ha terminado cuando el coyote
se acerca a nuestra casa. Cada noche, a unos metros del porche
hasta que papá sube del sótano con la pistola.
Primero dispara al cielo.
(A las nubes y al animal les es indiferente.)
El segundo disparo muerde un hombro peludo.
El animal huye herido, con la sangre brotando
de su hombro. Papá alumbra el bosque,
alumbra árboles...
Omar De Col
AMY
Amy es una chica a la que le gusta disparar relámpagos en mis venas.
Como una almádena en mi rodilla; un impulso reflejo de mamut.
Cuando huelo a Amy,
me enchufa, penetra por mi nariz
y cubre mis fosas nasales.
Es un perfume embriagador, llena más que mis pulmones; alcanza la boca de mi estómago.
Una respuesta rebosante que hierve en mi sangre
y me induce a arañar las paredes.
No quiero...
They were young too (III): Charles Baudelaire
A UNA DAMA CRIOLLA
En el país perfumado que el sol acaricia, Yo he conocido, bajo un dosel de árboles empurpurados Y palmeras de las que llueve sobre los ojos la pereza, A una dama criolla de encantos ignorados. Su tez es pálida; la morena encantadora Tiene en el cuello un noble amaneramiento; Alta y esbelta, al marchar como una cazadora, Su sonrisa es tranquila y sus ojos arrogantes. Si fueras,...
They were young too (II): José Ángel Valente
SERÁN CENIZA
Cruzo un desierto y su secreta desolación sin nombre. El corazón tiene la sequedad de la piedra y los estallidos nocturnos de su materia o de su nada.
Hay una luz remota, sin embargo, y sé que no estoy solo; aunque después de tanto y tanto no haya ni un solo pensamiento capaz contra la muerte, no estoy solo.
Toco esta mano al fin que comparte mi vida y en ella me confirmo y tiento...
They were young too (I): Arthur Rimbaud
SENSACIÓN
Iré, cuando la tarde cante, azul, en verano, herido por el trigo, a pisar la pradera; soñador, sentiré su frescor en mis plantas y dejaré que el viento me bañe la cabeza. Sin hablar, sin pensar, iré por los senderos: pero el amor sin límites me crecerá en el alma. Me iré lejos, dichoso, como con una chica, por los campos , tan lejos como el gitano vaga.
*****
Arthur Rimbaud...
Diego Álvarez Miguel
COMO LOS GIGANTES.
He decidido dejar de tratar las noches como una excusa, porque sé quién eres y sé que haces el amor como los gigantes, como un golpe de mar, tan grave, bajo la tormenta que precede a la guerra. He decidido quedarme inmóvil en este impreciso lugar porque es sin duda la mejor forma de buscarte si sé que haces el amor como...
Jacob Steinberg
HOY ME SACASTE UNA FOTO
Muchas veces deseaba que no existieran imágenes de mí Que mis viejos hubieran sido indios que no dejaran que nadie le sacara una foto a su hijo Porque le robaría el alma y la vitalidad. Si todo el mundo es una imagen, quiero abandonarlo ya. Hoy me sacaste una foto y después me dijiste lo lindo que salí. Es mentira. No salí lindo. No salí. No quiero que haya imágenes de mí....
Sofía Lino
EL DURITO
Cáguese!!
le dice y le tira una moneda en la carita colorada de borrachín viejo
Masca nada. Putea.
Está muerto?
le dice otro.
No… qué va a estar muerto…
Está muerto,
está dormido. está dopado,
está durito.
El vino se cae, da una vuelta de aburrido nomás
y vuelve.
Aprieta las manos. Masca nada.
Se le acercan al pecho y escuchan el corazón.
¡¿Callate no ves?!
...
Poncho Peligroso
CONFUNDIR EL TONO HAMBRIENTO POR UN TONO LUJURIOSO EN LA VOZ DE UN CANÍBAL QUE DICE “TE QUIERO DENTRO DE MÍ” Y LO DICE DE VERDAD. Quise besarte y poco después lo hice. Antes de hacerlo te dije que quería besarte. No dijiste nada, pero te pareció bien. Juntamos nuestras dos caras Y las mantuvimos así hasta que nuestras columnas vertebrales se fundieron. Nuestros cerebros ocuparon el...
Ana Carolina Quiñonez Salpietro
Amo todos los órganos de tu cuerpo
Tus prótesis
Mis ojos entran y salen de ellos
Y tú huyes con tu carne intacta
Y yo desmembrada espero
*****
Ana Carolina Quiñonez Salpietro (1988, Lima, Perú) es autora del libro de poemas Cuentos tristes que esperan escuchar las chicas al bailar (Estruendomundo, 2010). Estudió Comunicación y escribe su tesis sobre Cronemberg.
David Refoyo
Porque yo lo valgo
Estoy embarazada de cuatro meses
y mi padre me ha echado de casa
dejé la escuela hace tiempo
por un hombre quince años mayor
que me abandonó en el primer apeadero
en su coche ya no había sitio para tres
en su coche sólo hubo sitio para él
encima de mí
mientras manchaba mi cuerpo
con su leche maternal
el único cariño que nunca tuve
derretido sobre fundas de cuero...
Stacey Teague
ME ACUERDO DE TODO
Pelearnos por qué tipo de sal comprar,
Cómo mi cuerpo se amoldaba al tuyo de manera imperfecta,
El lunar de tu espalda que me gustaba pellizcar,
El idioma especial que teníamos,
Tú cargando con todas las bolsas de la compra para que yo no llevara ninguna
aunque no me importaba,
Recorrer esas dos líneas del tatuaje que nunca curaste bien,
Asumir que estaríamos juntos para...
March 2011
24 posts
Jesús Nieto Jurado
El verano
El verano empezó y se deshizo bajo un alfombrado de cristales rotos.
La calidez del estío, un recuerdo perdido
de serpentinas.
Y la bahía monstruosa que te devoraba como una vagina cálida y cercana
circular y dulzona
Quisiste enterrar el amor,
sus ojos te devoraron.
La ciudad se te dispuso al crimen:
tal como querías
Viste sus ojos en el puerto
y tuviste conciencia de...
Madison Langston
TAMBIÉN ME GUSTAN LOS PÁJAROS
Soy poeta
y de verdad
de verdad
de verdad
que me encantan
los pájaros.
******
Madison Langston (1988, EEUU). http://madisonl.tumblr.com/
*Traducción de Luna Miguel
David Teles Pereira
ELEGÍA ROSA
Soy hijo de aquellos que lucharon en el día 25 de abril de 1974
para que hoy pueda quedarme en casa, aburrido, escribiendo
sobre aquello que nunca voy a ser.
No soy heroico o tal vez lo sea a mi manera.
Soy tragicómico, tremendamente sensacionalista,
puedo ser comprado en cualquier esquina más o menos oscura
de esta ciudad de vórtices fluorescentes que no me vio nacer.
Soy...
Maria Borio
Sin un garbado placer
te das cuenta de que el cuerpo
tiene otra lengua
y cada palabra
es un invierno tenso.
Lo que incuba la magnolia
es la bandada en espera
de comida, y toda la luz
que en un día rebasa
predadores y presas.
No me digas “con el tiempo”,
no he tenido, no he dado,
confluencias y descartes
te han pagado cada encuentro.
Tu experiencia y mis ojos
son un proyectil en el...
Cody Troyan
NARRABLE Y ATRACTIVO
dibujé
una serie de infinitos
que juntos se parecían
a maría abrazando al niño jesús
¿cómo es posible?
no hay nada
que pueda decirte
que no esté entre
lo narrable y lo atractivo
lo que me hace pensar en ti
como algo
narrable y atractivo
*****
Cody Troyan (1993, Ohio, EEUU) es el hermano pequeño de la poeta Cassandra Troyan. Ha publicado algunos poemas en revistas...
Pablo López Carballo
No termino. Estaba decidido
a escuchar, a destejer
lo que quedaba. Nadie más
ve los cuervos que me abren
la cabeza y me picotean
acusando mi reacción cuando exploto.
No los ves,
no ven.
Qué me quiten estos cuervos.
Éste me pica en tu nombre y no lo quieres ver,
para ti la vida es sin cuervos.
No sabes que eres quien manda uno
todos los días, malditos
cuervos y yo hablando con las...
Tim Cockburn
Art- decó
Te quiero porque eres como el amor
una cosa endeble y ridícula
como una mesita de noche art decó
con un ribete dorado hecho trizas
y esquinas acolchadas amarillas y perforadas
que acabas comprando de todas maneras
aunque sea tan solo porque, de entre toda esa basura seria,
su feliz puñalada al estilo te parece
una cierta rebeldía, una contestación.
*****
Tim Cockburn (1985, Banbury,...
Carrie Lorig
LA MUJER DE HUESO
I.
Al sentir que la Mujer de Hueso está cerca,
las magnolias abren sus bocas.
Se limpia los dientes
llenos de
colibríes.
Su espalda es una roca que pule con agua
salada en el fregadero.
Se come las semillas.
Crecen convirtiéndose en huesos de fruta,
puños nudosos en su tripa.
II.
A través de la puerta, la oscuridad
cae. La cabina de presión provoca
que su...
Amy Blakemore
Aniversario
Deseo:
un puente que revienta queriendo
que el agua corra bajo sus costillas.
Soñé contigo anoche,
húmedo e insidioso
detrás de mi garganta.
Una boca dolida por el río.
****
Amy Blakemore (Londres, 1991) es una joven poeta que ha aparecido en varias antologías de poesía joven de su país y que ha sido galardonada con el premio a la voz joven más interesante de Reino...
Carlota Fuentevilla
Me entrego a las fieras: no sé vivir. O sé vivir de esa manera que ellos no quieren, que ellos vaticinan en trágicos desenlaces. Hagamos algo superficial que mantenga erguidos los edificios, que cubra de barniz el gesto, el rato la respiración. Así el café brillante, endurecido. Así el esófago. Entiéndeme Cummings: Yo soy esos chicos. Niégame treinta y tres veces, Cummings: tengo tanto miedo...